C’est ta fête, mon fils
C’est ta fête, mon fils Pour la plupart des couples, une naissance est un événement heureux. Pas la tienne, mon fils. Et ce n’est pas de ta faute.
Tu n’as pas été conçu par amour, mais par l’ivresse d’un Nouvel An trop arrosé. Un lendemain de veille qui a gardé de la veille les rancœurs, la jalousie et le mépris.
Au lieu de partir sur de nouvelles résolutions, ton père et moi, nous sommes restés avec les restes de la veille, et avec les bouteilles vides de nostalgie de l’année que l’on venait d’enterrer.
Malgré cette nuit de rapprochements, nous n’avons pas réussi à nous débarrasser de nos vieilles pantoufles usées, pourtant si inconfortables.
Et puis, il y a eu le test de grossesse qui a scellé notre union aux effluves d’alcool rance.
Un + qui nous a divisés au lieu de nous réunir.
Un + qui a soustrait l’amour au lieu de le multiplier.
Un + qui a été la croix que ton père a utilisé pour me crucifier.
Car ton père était persuadé que tu n’étais pas sien. Que tu étais l’enfant d’un autre. Que tu étais la preuve de mon adultère alors que c’est lui qui cumulait les maîtresses.
Cette grossesse était devenue celle de la honte et de la culpabilité.
Plus tu grandissais dans mon ventre, moins il me touchait.
Plus il me rejetait, moins je te voulais.
Ma bedaine, je l’ai traînée comme un boulet pendant neuf longs mois.
Sans le savoir, sans le vouloir, tu étais devenu la chaine qui me retenait attachée à cette union.
Sans le savoir, sans le vouloir, tu m’avais volé la clé de ma liberté.
Et puis un jour d’automne, tu as décidé, toi aussi, de te séparer de moi. De couper le cordon qui nous unissait l’un à l’autre.
Tu es sorti de mon ventre, sans douleur, sans un cri, sans être attendu.
On t’a posé contre moi et on s’est regardés comme deux étrangers qui ne se reconnaissaient pas
C’est alors que j’ai remarqué la tache écarlate sur ton dos. Cette tache qui, il y a quelques siècles, aurait été considérée comme la marque de mon adultère.
Une ironie de la vie.
Mais pour moi, cette tache écarlate que tu portes est celle de la honte. La honte de celui à qui tu tourneras le dos un jour pour ne pas t’avoir reconnu. La honte d’avoir pu douter que tu puisses être le fruit de ses entrailles.
Une autre ironie de la vie, c’est que tu es le portrait craché de ton père.
Moi, je le savais depuis le début qui était ton père. Je n’en ai jamais douté un seul instant. Même si lui ne me croyait pas et tentait de me faire avouer une faute que je n’avais pas commise.
Tu comprendras toi aussi, un jour, que ton père n’est pas un père, mais que c’est bien ton père.
Alors, sache, mon fils, qu’en ce jour de ton cinquième anniversaire, je t’aime. Je suis heureuse que tu sois dans ma vie et moi dans la tienne.
Car même si ce n’est pas l’amour qui t’a donné la vie, il y a cinq ans, toi, mon fils, tu as donné vie à l’amour.
Bonne fête mon amour!
Eva Staire